Quando Ismália enlouqueceu...

2008-11-15T19:41:00.002-02:00

Se não sais de ti, não chegas a saber quem és. É necessário sair da ilha para ver a ilha, que não nos vemos se não saímos de nós. (Saramago - A Ilha Desconhecida)

Eu queria pedir ao Rei um barco e sair atrás da ilha desconhecida. Eu queria tirar férias e sair à procura de mim mesma. Será que alguém já conseguiu sair de si para saber quem é? Algum ser humano já foi capaz de deixar o egoísmo e o medo de lado e sair da sua ilha para vê-la de fora?

Você é o que você fala, você é o que você veste, você é o que você pensa, você é o que você come... o que você é realmente? O que o ser único que você é, realmente é?

Algumas máscaras são matidas com garra, outras são tão enraizadas que nem sabemos que estão lá. A sociedade nos impõe máscaras. Quando nos livramos de uma, somos criticados. Hipocrisia. O pensamento comum, o senso-comum, o certo, o errado... quem inventou? E por que o seguimos?

Queria ser Macabéa e não me importar... mas acabo sendo Ismália, a ponto de enlouquecer.

2008-02-01T15:30:00.000-02:00

O verdadeiro amor é aquele que não te deixa sentir que as noites são
frias, que as tardes são longas e que a vida, por vezes, é tempestuosa.

- -

Na próxima vida hei de nascer anjo.
Para minhas asas no céu ruflar,
com os ventos deslizar
e por entre as nuvens passear.

Na próxima vida quero ser teu anjo.
Para de ti cuidar,
a todo instante ao teu lado ficar
e para quando estiveres cego, te guiar.

Na próxima vida hei de ser um anjo.
Para em tudo te ajudar e compensar
toda a bondade que vieste me dar.

Na próxima vida quero nascer anjo.
Não penses, meu bem, que é só vontade de voar;
É sim, para em nenhum momento de ti me desgrudar.

- -

Não sei porque Ismália enlouqueceu. Eu enlouqueci de amor.

S2

2007-03-20T22:18:00.000-03:00

Emoções guardadas
Sentimentos ignorados
Emoções contidas
Sentimentos esquecidos
Emoções controladas
Sentimentos sufocados

Paixão correspondida
Amor avassalador
Paixão pra vida toda
Amor de momento
Amor nasceu da paixão
Amor é só ilusão

Espelho, espelho meu
existe alguém mais confusa do que eu?

Sobre Amizade e Paixão

2007-02-14T20:27:00.000-02:00

Amizade devia ser coisa pra se guardar. Amizade devia ser amizade pro resto da vida. Amizade devia ser aquele sentimento que fica aceso junto com o carinho e se mantem aquecido pelo amor. Amizade não devia pegar o carinho que a deixa acesa e o amor que a aquece e bandear pro lado da paixão.

Amizade devia ser somente amizade. Eu queria que amizade fosse só amizade. Eu queria não viver confundindo amizade com amor. Com paixão. Com tesão. Eu só queria a simples e pura amizade mesmo. Mas a nossa amizade é simples, é terna, é química. Nossa amizade se bandeou pro lado da paixão e lá fomos nós juntos com ela.

Fomos porque não se abandona uma amizade, não se esconde uma paixão, não se controla o tesão. Ai, nada como uma paixão correspondida. E nada como ter um amigo pra contar...

Perda de Tempo

2007-01-26T00:11:00.000-02:00

A vida é uma bela perda de tempo...

Pobres filósofos, passam a vida toda pensando na vida;
pobres ensinametos, quem consegue viver um dia de cada vez?
Eles dizem que pensar no amanhã faz com que não desfrutemos o dia de hoje, mas quem consegue não fazer planos pra amanhã?
Quem não planeja a carreira, as férias, o fim de semana?
O presente é uma ponte entre o passado e o futuro.
Se o presente é o futuro de ontem e o futuro será o passado de amanhã, o que é que estamos esperando?
Pobres de nós, vivemos em busca do amanhã e quando o amanhã chega queremos o depois de amanhã.
Pobre daqueles que não gostam que eu diga que caminhamos para o fim. Bobos daqueles que não gostam que eu use a palavra morte, não querer acreditar nela é tão ilusório quanto esperar um futuro diferente.

...pobre de mim que ainda tento derradeiramente viver só do presente.

Sonho sem fim

2007-01-12T03:44:00.001-02:00

Estava anoitecendo de uma forma muito brusca. A tarde, já muito escura e sombria ia escurecendo rápido. Fora um dia sem sol, cheio de nuvens cinzas. Era uma tarde feia de um dia horrível.

Se algum dia o Sol e a Lua brigassem feio, no auge de seu amor eterno, e as estrelinhas - como filhas de pais brigados - ficassem acuadas e tristonhas; se o Sol, a Lua e as estrelas ficassem tão machucados com a briga que não tivessem nem ânimo pra ir brilhar no céu; se algum dia essa catástrofe acontecesse, o céu se pareceria como naquele dia. Cinza, borrado, triste.

Ela saiu de onde deveria sair, usando as roupas que deveria estar usando e foi exatamente pra onde deveria ir. Maquinalmente, automaticamente. Sem porquês ou hesitações, sem esquecimentos ou novidades. Era mais que um hábito, mais que a rotina, era - enfim - como como o coração batendo, involuntário. Ela era um músculo invonluntário. Batia, batia, batia. Batia sem saber o porquê.

As pessoas ao redor eram também como ela, músculos involuntários, marionetes manipuladas por não-sei-quem. As pessoas seguiam para onde deviam seguir, falavam com quem deviam falar e continuavam seu infindável caminho. Elas nunca paravam. O tráfico era intenso.
Algumas dessas pessoas interagiam com outras em seu caminho. Eram desde cumprimentos secos a abraços amigáveis, de perguntas retóricas a relações a serem discutidas. Mas as outras pessoas não importam. O que importa agora é ela e quem fazia parte da existência dela. Ninguém.

Naquele anoitecer obscuro, ela chega onde deveria chegar. Encosta no poste de costume e espera por aquilo que deve esperar. Pela sua cabeça, nada passa. Sentimentos, razão, lógica, tudo fora deixado pra trás. A cena é composta por ela, o poste, o ônibus que ainda não chegou e os outros. Outros meros figurantes, tão vazios e manipulados quanto ela.

O ônibus chega, na hora que deveria chegar, fazendo o barulho que sempre faz, pra pegar os mesmos passageiros de sempre. Ela se precipita até a porta, como sempre, e sobe os degraus conhecidos sem olhar pra baixo. O motorista e o cobrador são os mesmos, mas ela não presta atenção. A escuridão lá fora é completa, dentro, só há a luz do painel e uma pequena lâmpada no teto na parte de trás do automóvel. Ela vê a catraca e tem um segundo de hesitação. Não é uma hesitação racional e sim instintiva. Daquele ponto pra frente, tudo é escuridão. Ela tem medo. Daquele ponto pra trás, tudo é passado. Antes que pudesse agir, é empurrada por alguém que não conseguiu ver. O tempo não espera por ninguém!

O empurrão a fez cair e ela levanta-se rapidamente. O ônibus está cheio. Cheio de pessoas vazias, mas ainda são pessoas e ocupam espaço. Ela anda pelo imenso corredor se segurando nas barras de ferro, a procura de um lugar pra sentar.

Fracos demais para sentar mais ao fundo, alguns idosos ocupam as poltronas da frente. Uns estão em estado de calamidade, suportando alguma dor física. Outros estão com o olhar perdido dentro de si mesmos, talvez seja a dor de ver a vida acabando daquele jeito. E alguns já não se importam em se manterem acordados e dormem um sono inquieto e sofrido. Há uma poltrona vazia, ao lado de um senhor que parecia o mais velho de todos, ela ignora e anda rápido, por algum motivo não quer ficar ali.

As poltronas do meio estão todas ocupadas. A maioria, trabalhadores voltando pra casa, está dormindo. As mãos todas ferradas, agarrando forte a maleta ou a bolsa, as roupas amassadas e suadas e a cabeça pendendo pro lado ou pra frente, são comuns entre essas pessoas. Elas não se importam com aparência ou modos. Elas estão tão cansadas que não se lembram mais disso. Ela passa pelo meio do corredor com uma certa indiferença.

A última chance é um lugar no fundo. Os últimos assentos estão ocupados por jovens. Só se percebem que esses são jovens quando já se conhecem os velhos, senão acreditariam serem eles os próprios anciãos. Eles gostam do isolamento, não gostam de ser perturbados. Ficam o tempo todo escrevendo coisas em seus celulares multi-funcionais e em seus laptops. Os olhos deles são pequenos, vermelhos e cansados. Talvez devido à claridade das telas, à falta de dormir e às coisas que eles consomem pra fazer a cabeça rodar. Ela vê uma poltrona vazia bem lá no fundo, a última. Mas ela sente que não pertence aquele lugar.

Já que vai ficar em pé, caminha até porta. Quanto antes descer, melhor. Mas ela não acha a porta. Pisca uma, duas, três vezes. O ônibus não tem porta. Ela grita. Ninguém se incomoda. Grita mais alto, nenhuma reação. No auge de seu desespero ela se deixa cair no chão. Lágrimas, ânsias, o coração aperta forte, parece que vai sair pela boca. Ninguém olha pro lado, ninguém se comove. Já era esperado, as pessoas são assim.

Tudo o que ela queria era sair correndo dali. A vontade era tão grande que chegava a tomar forma em seu desgosto. De qualquer forma, não há saída. O veículo começa a ir mais depressa, tão depressa que já não se pode acompanhar. A escuridão toma conta de uma forma que já não se distingue nada de nada. Ela fecha os olhos, cruza as mãos e incia mentalmente uma prece. Pela sua salvação.

[Um sonho estranho, que tive acordada]

Se arrependimento matasse...

2007-01-10T01:43:00.000-02:00

Se matasse, na certa ela estaria melhor. Nada se compara ao que ela sente nesse momento, a morte na certa seria um alívio. É tanto arrependimento que chega a ser mais que um sentimento. Está estampado em seus olhos azuis pesarosos, em sua sobrancelha arqueada e em seus finos lábios trêmulos. O arrependimento dela toma forma em suas lágrimas, em seus atos mais mínimos, como o jeito que inclina a cabeça ou o modo que afasta a franja caída nos olhos e, mais que tudo, nas palavras que as mãos suadas escrevem naquele pedaço de papel. É sua derradeira tentativa de, no mínimo, pedir perdão mais uma vez. Ela não sabe exatamente onde está, só sabe que a estrada de volta pra casa é longa, muito longa. Ela não sabe quem realmente são essas pessoas ao seu lado, mas agora já não importa, foram os únicos que pararam pra ela e ofereceram a viagem. Eles não parecem maus indivíduos, apesar de suas pupilas dilatadas não estarem vendo nada muito claramente. Tudo começa a rodar e antes que seja tarde demais ela assina e sela a carta que escrevia. É muito, muito tarde e já não se vê luz, nem lua lá fora. Ela ignora todo o resto e encosta a cabeça no vidro do carro, se entregando ao abandono. Já não há mais lágrimas pra chorar, já não há mais alucinações, já não mais o que escrever ou falar. O dia não chega, o tempo não passa. A noite e a dor são infindáveis e tudo o que ela quer é acordar.

Mundo Paralelo

2007-01-07T23:50:00.000-02:00

Sinto que não sou mais o mesmo. Sinto que não sei mais que eu sou. Sei que já soube, sei que já fui. Ou talvez quando era, não sabia e quando descobri já não era mais. A verdade é que me perdi. Minha essência se foi. Já não sei mais o que é ser eu.
Estar fora de direção, agir inexplicávelmente, viver sem sentido algum ou, por algum sentido indigno de minha inteira existência dedicar a minha vida. Falar por falar, fazer por fazer. Esperar um algo mais pra fazer tudo mudar e desanimar quando esse algo mais não vem.
Tudo se torna banal, fútil e eu me torno vazio. Um vazio que dá espaço pra pensar. Um pensar que vem carregado de saudades e confusão. Mas um pensar que pode levar a salvação.
O mundo real me estragou, me corrompeu, tirou o otimismo e a inocência, tirou a minha verdade de contos de fada. Os mundo real me tornou só mais um. Comum. Vagando por aí, reclamando do que todos reclamam, desejando o que todos desejam. Só mais um, que não sabe o que é e muito menos o que quer.
Aí, eu paro e me pergunto: seria a vida uma perda de tempo? Seríamos nós, seres superficiais que insistentemente caminham na direção do fim? Será que sou o único responsável pela minha felicidade?
Logo desisto de procurar as respostas. Desisto de procurar meu antigo eu e jogo tudo pro alto. Queria voltar atrás e descobrir em que instante que tomei a direção errada. Queria conseguir me lembrar do caminho pro meu mundinho paralelo.

[numa folha de caderno, numa gaveta empoeirada desde 01/07/06]

Mentira Perfeita

2007-01-07T02:58:00.000-02:00

Ele era um bom homem. Um homem bondoso. A clássica pessoa certinha, correta. Mas ele não era chato. Longe disso. Era um cara interessante, divertido. Uma pessoa confiável, reconhecida, requisitada e - uma de suas melhores qualidades - atruísta. Ele não era só perfeito. Ele também tinha uma vida perfeita. Os amigos não eram tão perfeitos quanto ele, talvez por isso o admirassem tanto. Ah, os amigos! Eram tantos os que o consideravam. Mas a família sim. A família era perfeita. Completa. Harmoniosa. Era um exemplo. Ele era admirado por sua família. E todos admiravam ele e sua família. Alguns que não tinham a família perfeita como a sua - aliás, ninguém tinha a família perfeita como a sua - o invejavam. Mas ele sabia lidar com a inveja. Não ligava pra ela. A inveja é imperfeita. Ele era perfeito! Ah, a inveja. A inveja não é nada. A inveja não é nada perto da mentira. A mentira perfeita. A mentira desnececessária que ele contou. A mentira que ele fez virar realidade. Realidade de todos que faziam parte de sua vida perfeita. Ele era tão bom. Bom também em inventar mentiras! Uma atrás da outra. Uma mais real que a outra. Sabe o que é a mentira real? Só ele sabe. E aqueles que por muito tempo acreditaram nele. Mas a mentira foi desabando. Não por causa dele, que era perfeito. Não por causa da família perfeita e nem dos amigos quase-perfeitos. A mentira acabou por causa da razão pela qual ela mesma fora inventada. A razão, totalmente imperfeita. Indescritívelmente longe da perfeição. A razão que fez ele, de perfeito, ser imperfeito. A razão que acabou com a vida perfeita. Com a família perfeita. Qua afastou os amigos que, nessa altura, pareciam perfeitos perto dele. A mentira corrói. A mentira vicia. A mentira dói. A mentira é ruim? Honestamente não sei, ele ainda me parece um bom homem.

Válvula de Escape

2007-01-06T18:36:00.000-02:00

As lágrimas rolavam rapidamente por sua face. Era aquele choro silencioso, imóvel. Ela não gostava de chorar, ninguém gosta, mas sabia que naquela altura já não fazia bem resistir. Já resistira muito. Já chorara muito também, mas antes era um choro desesperado. Hoje é de tristeza que ela chora. De dor no coração por ver aquilo que ela mais ama, se despedaçando, se esvaindo por suas mãos. É quase impossível manter-se sem fazer barulho. Chorar calado nunca dura muito tempo: ou para logo, ou piora, daí vêm os soluços. Tem gente dormindo, ela tem que se conter. A vontade era de pegar aquela garrafa de martini no bar e tomar mais ou menos metade. Pra tirar a cabeça dos problemas, pra deitar e dormir ou, na pior das hipóteses, chorar um pouco mais, mas rir um pouco antes. Ela não cede a vontade, sabe que não é uma solução e sim um problema a longo prazo. Mas a tentação é grande. Ela anda precisando arrumar uns hábitos mais sadios. Uma válvula de escape que não seja tão prejudicial. É, chorar faz bem. É como um analgésico, faz efeito até a próxima noite. Escrever também faz bem... vês? As lágrimas cessaram.